Родился я в семье отца-тракториста и матери-учителя. Папа по традиции своей профессии пил. Пил много и часто. Не выходил из запоя неделями, а то и месяцами. В приступах белой горячки постоянно дрался, вечно был должен всем много денег. Мать ничего с этим поделать не могла, она очень хрупкая женщина и против 90 килограммового мужика под два метра ростом ничего сказать, а тем-более сделать не могла. Да что уж там, он бил её, и меня, и мою сестру, поэтому мы вообще боялись ему говорить хоть слово. О разводе и речи не могло быть, т.к. я был малым и сестра не многим старше меня. Помогали нам друзья отца, которые заступались за нас, возили батю на кодирование от алкозависимости, но нихрена это не помогало.
В один вечер отец пришёл домой снова пьяным и снова злым. Оттолкнул мать, которая помогала ему добраться до кровати. И вместо сна отец решил выяснить отношения с десятилетним мной. Посадил меня за стол, а сам сел с другой стороны, налил себе рюмку, выпил залпом и сказал фразу, которая до сих пор меня преследует: "Ты мне не родной сын. Я не знаю, где твоя шлюха-мать тебя нагуляла".
Удар для меня, малыша, был очень сильным. Это просто словами не передать.
И знаете, что я сделал? Я пошёл в комнату, открыл старый чемодан, где хранились все документы отца и его старые фотографии. Нашел его фото, где ему примерно 11-12 лет, принёс на кухню и положил ему перед, не знаю какой по-счету, рюмкой. И остался стоять.
Он посмотрел на фото, потом на меня и опять на фото, и опять на меня. Молча встал и ушёл спать. Это был последний вечер, когда я его видел пьяным.
Следующее утро было начало жизни, которой до этого у меня не было - жизнь с любящим отцом. Мы ездили на рыбалку, он учил меня водить мотоцикл и трактор, а вскоре машину. Мы почти всегда и везде были вместе. Мы отстроили дом. Посадили большой вишнёвый сад. Отец нашёл себе нормальную работу и через несколько лет купил машину. Он поддерживал меня, когда я влюбился в девочку из другого города.Учил, как постоять за себя. Мы вместе в 2 часа ночи отстирывали мою белую футболку от моей крови из разбитого носа, в день, когда я первый раз подрался. Он помог мне поступить в вуз, который я хотел. Очень часто помогал советом и просто добрым словом.
Сейчас мне двадцать лет, ему сорок восемь. Сегодня он пришёл и сказал мне спасибо. Такой искренности я не слышал никогда в жизни и сомневаюсь, что услышу. Подарил рамку с той фотографией, которую я ему десять лет назад принёс на кухню... Представляешь, читатель, он с этой фотографией не разлучался 10 лет и хранил так, что я считал её безнадёжно утерянной.
Такая вышла грустная история с счастливым концом.
